A SINHÁ VIU A TORA QUE ELE CARREGAVA… E A Obsessão Começou Ali

A SINHÁ VIU A TORA QUE ELE CARREGAVA… E A Obsessão Começou Ali

A tarde caía como chumbo derretido sobre a fazenda São Sebastião. O calor de março transformava o ar em algo quase sólido, denso, sufocante. Dona Catarina de Albuquerque Melo estava novamente na varanda do segundo andar, recostada na cadeira de balanço de jacarandá, que rangia a cada movimento. O leque de penas de avestruz movia-se com preguiça diante de seu rosto, mas não trazia alívio. Nada trazia alívio naquela casa.

Seu marido, o visconde Arnaldo de Melo, toscia no quarto ao lado aquela tosse seca, irritante, que ecoava pelas paredes como um lembrete constante da fragilidade daquele homem. Casada há três anos, Catarina conhecia cada som daquela residência, o arrastar das chinelas do marido no corredor, o tinir da colher contra a xícara de chá medicinal, o silêncio gélido que preenchia o leito conjugal todas as noites.

Ela tinha 24 anos e sentia-se murchar como as flores no jardim que ninguém regava direito. Sua pele ainda era firme, os cabelos castanhos ainda brilhavam quando soltos, mas que diferença fazia! O visconde a tocava com a mesma frequência com que ia à missa, uma vez por mês, no máximo, e sempre com a delicadeza nervosa de quem teme quebrar porcelana fina.

Não havia paixão, não havia suor, não havia peso. Foi por isso que seus olhos começaram a vagar, além dos limites do jardim ornamental, além das rosezeiras importadas da Europa, até o terreno baldio, onde erguiam o novo celeiro. A construção havia começado três semanas antes. 15 homens trabalhavam sob o sol inclemente, carregando madeira, martelando pregos, erguendo vigas.

Catarina os observava com o tédio de quem assiste formigas trabalharem. Até que viu Cael, não sabia o nome dele naquele primeiro dia. Sabia apenas que ele era diferente. Enquanto os outros escravos carregavam as toras em duplas ou trios gemendo sob o peso da madeira, aquele homem simplesmente colocava os troncos sobre os ombros largos e caminhava sozinho, como se carregasse nada além de ar.

Catarina inclinou-se para a frente na cadeira. O leque parou de se mover. Ele devia ter seus 30 anos, talvez menos. A pele era da cor do mógno envernizado, esticada sobre músculos que pareciam esculpidos em pedra. Não usava camisa. Nenhum deles usava, mas nos outros isso passava despercebido. Nele, a ausência de tecido era um convite obsceno.

Os ombros eram montanhas, o peito subia e descia com respiração controlada. As costas formavam um triângulo perfeito de força bruta quando ele se abaixava para erguer outra tora. E então aconteceu. Kell levantou um tronco que dois homens haviam tentado mover minutos antes. Catarina viu os músculos do abdômen dele se contraírem. Viu as veias saltarem nos braços, viu a madeira ranger em protesto antes de ceder.

Ele a ergueu acima da cabeça por um instante, apenas para ajustar o equilíbrio, e então a colocou sobre os ombros. O suor escorria pelo suco da espinha dele, desaparecendo na cintura das calças rasgadas. Catarina sentiu algo que não sentia há anos. Uma onda de calor subindo do ventre, espalhando-se pelo peito, incendiando as bochechas. Não era o calor de março, era outra coisa, algo primitivo, algo faminto.

Ela apertou os dedos nos braços da cadeira de balanço. A madeira gemeu. Cael caminhou até o celeiro com aquela tora monstruosa nos ombros, os músculos das coxas se flexionando a cada passo. E Catarina percebeu que sua respiração estava acelerada. percebeu que havia mordido o lábio inferior sem querer. Percebeu que, pela primeira vez em três anos de casamento, seu corpo estava acordando.

“Como um homem aguenta tanto peso?”, ela sussurrou para ninguém. E então, com a voz ainda mais baixa, quase um pecado dito em voz alta. “O que mais ele aguenta?”, a pergunta ficou suspensa no ar quente como fumaça. Catarina se levantou da cadeira, as mãos tremendo levemente, entrou no quarto, fechou a porta e encostou-se nela.

O coração batia depressa demais. Ela levou a mão ao peito, sentindo o ritmo frenético sob o corpete apertado. Lá fora, o som da construção continuava, marteladas, vozes de comando. E, se ela prestasse atenção, conseguia ouvir o baque surdo madeira sendo depositada no chão. Madeira que Cael carregava, madeira que ele dominava com aquelas mãos enormes.

Catarina fechou os olhos pela primeira vez em anos. Não pensou no marido doente, nas obrigações sociais, nas visitas tediosas das outras senhoras da região. Pensou apenas em força, em peso, em suor masculino brilhando ao sol. pensou em Kyle e soube, com a certeza terrível de quem reconhece o próprio abismo, que aquele pensamento não a abandonaria tão cedo. Talvez nunca mais a abandonasse.

A tarde caía como chumbo derretido, mas dentro do peito de dona Catarina, algo começava a arder com a intensidade de metal em brasa. Os dias seguintes foram uma tortura refinada. Catarina acordava com o sol e corria até a varanda antes mesmo de o marido despertar. Posicionava a cadeira de balanço no ângulo exato que lhe permitia observar o canteiro de obra sem parecer óbvia.

Levava bordado, um livro, qualquer pretexto, mas seus olhos nunca tocavam o tecido ou as páginas. Estavam sempre fixos lá embaixo, procurando aquele corpo entre os outros. Cael era fácil de encontrar. Bastava procurar o homem que trabalhava como se fosse dois. Ela começou a notar detalhes, a maneira como ele amarrava um pano vermelho na testa para impedir que o suor escorresse nos olhos, o jeito que ele esticava as costas a cada meia hora, arqueando a coluna para trás, fazendo os músculos do abdômen se contraírem em uma exibição involuntária de anatomia

masculina. O fato de que ele nunca gritava, nunca reclamava, nunca pedia ajuda. Os outros escravos o respeitavam. Catarina percebia isso. Quando Cael passava, eles se afastavam um pouco, davam espaço. Não era medo exatamente, era reconhecimento. Ali estava um homem que a natureza havia esculpido para carregar o mundo nos ombros.

E Catarina queria ser carregada. O pensamento surgiu numa manhã de quinta-feira, enquanto ela o observava erguer uma viga inteira sozinho. A madeira devia pesar o equivalente a três homens. Cael a levantou do chão, ajustou o equilíbrio e caminhou com ela como se fosse um galho seco. Catarina imaginou aqueles braços ao redor de sua cintura.

Imaginou ser erguida com a mesma facilidade. Imaginou o que aquela força poderia fazer com um corpo como o dela. O leque caiu de sua mão. Ela nem percebeu. Catarina. A voz do marido a arrancou do trans. Visconde Arnaldo estava na porta da varanda, enrolado no hobby de seda, parecendo menor do que nunca.

Os olhos dele eram fundos. cercados de olheiras roxas. Ele tucia naquele pano branco que já tinha manchas amareladas. Você está bem? Chamei três vezes. Catarina forçou um sorriso. Perdão, querido. Estava distraída com o com o jardim. As rosas estão morrendo. Arnaldo olhou para as rosezeiras sem interesse. Mande o jardineiro cuidar disso.

Ele se aproximou, tocou levemente o ombro dela. Você tem passado muito tempo aqui fora. O sol não é bom para sua pele. Preciso de ar. Ela respondeu mais seca do que pretendi. Então, mande trazerem o guarda-sol francês. Ele torciu novamente, virando o rosto. Não quero que você fique com a pele manchada como as mulheres do campo.

Catarina assentiu em silêncio. Arnaldo deu meia volta e arrastou-se de volta para dentro da casa. Ela ouviu a porta do escritório se fechar. Ele passaria o dia lá, revisando livros contábeis, escrevendo cartas para a corte, fingindo que ainda tinha alguma relevância política. Ela voltou os olhos para o canteiro de obras.

Caelo estava bebendo água. Alguém havia trazido um balde e uma concha de metal. Ele inclinou a cabeça para trás e despejou a água sobre o rosto, sobre o pescoço, sobre o peito. Água escorreu pelos sucos dos músculos, brilhando como mercúrio líquido. Ele sacudiu a cabeça e gotas voaram em todas as direções. Catarina sentiu a boca secar.

Precisava fazer alguma coisa. Não podia continuar apenas observando como uma menina tola. Ela era a senhora daquela fazenda. Tinha poder, tinha meios. Mas o que exatamente ela pretendia fazer? A resposta veio dois dias depois, durante o jantar. Arnaldo comentava sobre a construção do celeiro. Está custando mais do que o previsto.

Ele resmungou, cortando a carne com dificuldade. Esses negros comem demais e trabalham devagar. Catarina não levantou os olhos do prato. Pensei que a obra estivesse adiantada. Adiantada. Quem te disse isso? Observo da varanda. Parecem eficientes. Arnaldo deu uma risada seca. Você não entende de construção, querida.

São preguiçosos todos eles. Ele bebeu vinho, manchando os lábios de vermelho escuro. Há um especialmente grande que está sendo útil. Cael, acho que é o nome. O feitor disse que ele vale por três. Estou pensando em vendê-lo depois que a obra terminar. Posso conseguir um bom preço.

O garfo de Catarina parou no ar. vender? Claro. Não preciso de tanta força bruta depois que o celeiro estiver pronto. Melhor lucrar enquanto ele ainda é jovem. Catarina colocou o garfo sobre o prato com mais força do que pretendia. O som ecoou pela sala de jantar. Isso é precipitado. Um trabalhador eficiente é difícil de encontrar.

Arnaldo a encarou com surpresa. Desde quando você se interessa pela administração dos escravos? Desde que percebi que você está pensando em se desfazer de um patrimônio valioso por impulso. O silêncio que se seguiu foi pesado. Arnaldo limpou a boca com o guardanapo, devagar, estudando a esposa. Você está estranha ultimamente. Estou entediada.

Ela respondeu. E era verdade, parcialmente. Então aceite o convite da baronesa de Itu. Ela pediu que você a visitasse. Não quero ficar ouvindo fofocas sobre quem está esperando o herdeiro. Arnaldo suspirou. Catarina, me deixe cuidar da casa, Arnaldo. É o que me resta. Ela se levantou, a cadeira raspando no chão. Preciso me retirar.

A digestão está pesada. Ela saiu antes que ele pudesse responder. No corredor, encostou-se na parede, respirando fundo. O coração batia descompassado. A menção à venda de Kyle havia provocado algo visceral nela. Pânico, raiva, possessividade. Ele não podia ser vendido porque ela ainda não tinha tocado nele.

A noite caiu pesada sobre a fazenda. Catarina não conseguia dormir. Arnaldo roncava ao seu lado, um som fraco e irregular que a irritava. Ela se levantou, colocou o hob de seda e foi até a janela. Lá embaixo, as cenzalas estavam escuras. Apenas uma fogueira ardia no centro do pátio, onde alguns escravos ainda conversavam em voz baixa.

Ela procurou K entre as sombras, mas não o encontrou. E foi então que a ideia surgiu simples, direta, perigosa. Se ela não podia ir até ele, ela o traria até ela. Na manhã seguinte, Catarina chamou Josefa, a mucama mais velha. Preciso que você dê um recado ao feitor. Sim, senh a lenha da minha lareira está acabando.

Quero que seja reposta hoje e quero que seja o escravo Cael quem a traga. Josefa hesitou. Cael. Sim. Ah, ele trabalha na construção. Eu sei onde ele trabalha, mas ele é forte, não é? Consegue carregar mais lenha de uma só vez, é mais eficiente. A lógica era fraca, mas a autoridade, na voz de Catarina, não deixava espaço para questionamentos.

Josefa fez uma reverência. Como quiser, senha. Catarina passou o resto da manhã preparando-se. Escolheu um vestido azul claro, mais simples que o usual, mas que marcava a cintura. Penteou os cabelos soltos, não presos no coque severo de sempre. Passou perfume nos pulsos, no pescoço, entre os seios.

Arrumou a lareira, removendo a lenha velha, criando uma necessidade real, e esperou. A tarde chegou. Três batidas na porta. Catarina sentiu o estômago apertar. Entre. A porta se abriu. Cael entrou. Ele era maior do que parecia de longe. Precisou abaixar levemente a cabeça para passar pela porta. Os ombros preenchiam o batente.

Ele carregava uma pilha absurda de lenha nos braços, como se fossem palitos. E então seus olhos se encontraram. Catarina esqueceu como respirar. De perto ele era avaçalador, o rosto era anguloso, a mandíbula quadrada, os lábios cheios, os olhos eram castanhos escuros, quase negros, e carregavam algo que ela não esperava ver em um escravo.

Inteligência, consciência. Ele sabia, sabia porque havia sido chamado. Onde que era lenha? Sim. A voz era grave, rouca, vibrando no peito amplo. Catarina apontou para a lareira com a mão que tremia levemente. Ali Caelo atravessou o quarto. Cada passo era silencioso, apesar do tamanho. Ele se ajoelhou diante da lareira e começou a empilhar a lenha com uma precisão quase delicada.

As mãos eram enormes, calejadas, mas se moviam com cuidado. Catarina se aproximou, parou a meio metro dele. O cheiro de suor de madeira, de terra invadiu seus sentidos. Era tão diferente do perfume doce do marido, da água de colônia importada, dos sachês de lavanda. Era real, era animal. “Você se machucou?”, ela perguntou, a voz saindo mais baixa do que pretendia.

K parou, virou a cabeça levemente, sem olhar para ela. Não, Sá. Tem um corte no braço. Era mentira. Não havia corte nenhum. Mas Catarina precisava de uma razão para tocá-lo. Cael finalmente olhou para ela. Os olhos dele estudaram seu rosto por um momento longo demais. Ele sabia que era mentira e ela sabia que ele sabia, mas ele estendeu o braço.

Catarina se ajoelhou ao lado dele. O coração batia tão alto que ela tinha certeza de que ele podia ouvir. Ela tocou o braço dele com a ponta dos dedos. A pele estava quente, não quente era pouco. Estava ardendo, como se houvesse fogo sob a carne. Ela deslizou os dedos pelo bíceps dele, fingindo procurar o corte inexistente. O músculo era duro como pedra.

Não havia nada macio naquele homem. Tudo nele era sólido, denso, construído para aguentar. Não vejo ferimento”, ele disse baixinho. “Achei que Catarina não terminou a frase. Seus dedos ainda estavam sobre a pele dele. Cael virou o corpo para encará-la. Ajoelhados assim, estavam quase da mesma altura.

Ela podia ver as gotas de suor na têmpora dele. Podia sentir o calor emanando daquele corpo, como se ele fosse uma fornalha humana.” Sim, ele disse. E havia um aviso na voz, um limite sendo estabelecido. Mas Catarina já havia cruzado todos os limites dentro da própria cabeça. “Você carrega tanto peso”, ela sussurrou. “Não dói”, acostumei. “Pode carregar mais”.

O silêncio que se seguiu foi elétrico. Os olhos de Kell se estreitaram levemente, como se ele estivesse decifrando uma charada. E então, com uma lentidão deliberada, ele respondeu: “Depende do que assim quer que eu carregue.” Catarina deveria ter recuado, deveria ter se levantado, dispensado ele, voltado à sanidade.

Mas a sanidade havia ficado na varanda semanas atrás, quando ela o viu pela primeira vez. Ela se inclinou para a frente, apenas alguns centímetros. “Deixe-me aliviar seu peso, K.” Ele não respondeu. “Não precisava. A respiração dele havia mudado, mais lenta, mais profunda. Os músculos do abdômen se contraíam e relaxavam sob a pele suada.

E então, quebrando todas as regras, desafiando todas as leis, Cael levantou a mão devagar, dando tempo para ela se afastar. Ela não se afastou. Os dedos dele tocaram o pulso dela, envolveram completamente. A mão dele era tão grande que polegar e indicador se encontravam ao redor do braço fino de Catarina. Ele não apertou, apenas segurou. Isso é perigoso, Simã, eu sei.

Pro dois. Eu sei. Cael a estudou por mais um momento e então, com uma suavidade que contrastava com o tamanho brutal, ele ergueu o pulso dela até os próprios lábios e beijou a pele ali. Foi apenas um roçar, mas Catarina sentiu o impacto atravessar seu corpo inteiro, acendendo cada terminação nervosa. Ela o fegou.

Cael soltou o pulso dela e se afastou. levantou-se, voltou a ser o escravo obediente. A lenha tá pronta, senh precisa de mais alguma coisa? Catarina não conseguia formar palavras. Balançou a cabeça, Kell fez uma reverência e saiu do quarto. A porta se fechou. Catarina ficou ajoelhada diante da lareira, tremendo. Levou o pulso aos próprios lábios, tocando o lugar onde ele havia beijado. Ainda estava quente.

Lá fora, o som da construção recomeçou. marteladas, vozes, madeira sendo arrastada. Mas dentro do quarto de Catarina o silêncio era ensurdecedor, e no pulso dela ainda pulsava o beijo de um homem que não deveria existir no mundo dela, mas existia, e ela precisava tê-lo de novo. Os dias que se seguiram foram uma dança cuidadosa entre desejo e cautela.

Catarina não podia chamar Cael novamente tão cedo, seria suspeito. Então ela voltou à varanda, voltou à cadeira de balanço, mas agora tudo havia mudado. Não era mais observação passiva, era comunicação silenciosa. Cael trabalhava lá embaixo e de vez em quando erguia os olhos na direção dela, apenas um segundo, um olhar que atravessava a distância como uma flecha.

Ela respondia com um gesto discreto, um movimento do leque, um toque no colar. sinais que qualquer outra pessoa interpretaria como nervosismo, mas entre eles havia um idioma novo sendo construído. Arnaldo não percebia nada. Estava ocupado demais com a própria fragilidade. A tosse havia piorado.

O médico vinha duas vezes por semana, aplicava sangue sugas, recomendava repouso. O visconde passava os dias trancado no escritório ou deitado, reclamando do calor, da comida, da incompetência dos criados. Catarina representava a esposa dedicada durante as refeições, mas sua mente estava sempre em outro lugar, no celeiro, na força de um homem que podia erguê-la com a mesma facilidade com que erguia a madeira.

A oportunidade surgiu numa tarde de chuva. O temporal chegou sem aviso, transformando o céu em chumbo líquido. Os trabalhadores correram para se abrigar, mas a construção precisava ser protegida. Madeira molhada apodrecia e Arnaldo cobraria caro por qualquer prejuízo. Catarina observava da varanda coberta.

Viu Cael permanecer lá fora sozinho, cobrindo as pilhas de tábuas com lonas. A chuva caía com violência, encharcando-o em segundos. A água escorria pelos músculos dele, transformando a pele em bronze polido. Foi quando ela tomou a decisão, desceu as escadas, atravessou o corredor, passou pela cozinha, onde as cozinheiras a encararam com o espanto.

“Sim, há a chuva. Preciso verificar se a lenha está sendo protegida adequadamente”, ela mentiu, pegando uma capa de chuva. Saiu pela porta dos fundos. A chuva era um cortina densa. Catarina correu pelo caminho de pedras, a lama respingando em suas botinas. O vestido pesava grudado na pele. Ela não ligava. Chegou ao celeiro no momento em que Cael terminava de amarrar a última lona.

Ele a viu e congelou. Por um instante, apenas se encararam sob a chuva torrencial. Então, Catarina entrou no celeiro. Era um espaço amplo, ainda em construção. Pilhas de madeira por todos os lados, cheiro de serragem molhada, escuro, exceto pelos relâmpagos que iluminavam tudo em flashes brancos. Cael entrou atrás dela, fechou a porta.

A chuva se transformou em um som abafado contra o telhado de telhas. Eles estavam encharcados. Catarina tirou a capa, jogou no chão. O vestido colava no corpo, transparente em alguns lugares. Ela viu os olhos de Kyle descerem por sua silhueta antes dele forçar o olhar para cima. Assim, ah, não devia estar aqui.

Onde eu deveria estar, Kyl? No meu quarto, bordando, fingindo que estou viva. A voz dela saiu mais alta do que pretendia. Havia anos de frustração ali, anos de ser tocada com luvas de seda, anos de ser tratada como boneca de porcelana. Kyle deu um passo em sua direção. Apenas um. Isso não vai terminar bem. Nada na minha vida termina bem.

Pelo menos deixe eu escolher como destruir tudo. Ele balançou a cabeça devagar. Sim. Ah, não sabe o que tá pedindo. Eu sei exatamente o que estou pedindo. Catarina deu um passo à frente. Agora estavam a poucos centímetros um do outro. Estou pedindo para você me tratar como se eu fosse real, não frágil, não delicada. Real. Caelrou os punhos.

Ela via a batalha acontecendo dentro dele, o treinamento de uma vida inteira, dizendo para recuar, mas algo mais primitivo, mais forte, empurrando-o para a frente. Se eu tocar assim, há de verdade, ele disse baixinho. Não vai ser gentil. Ótimo. A voz dela tremeu. Estou cansada de gentileza. Houve um momento de suspensão.

Um relâmpago iluminou o celeiro e no flash branco, Catarina viu o rosto de Kyle. viu o homem vencer o escravo. Ele deu um passo à frente e apensou contra a pilha de madeira atrás dela. O impacto arrancou o ar dos pulmões de Catarina. A madeira era áspera contra suas costas. O corpo dele era uma parede de músculos e calor contra sua frente.

Ela estava presa entre duas solidezas e, pela primeira vez em anos, sentiu-se exatamente onde deveria estar. Cael colocou as mãos na madeira, uma de cada lado da cabeça dela, aprisionando-a. O rosto dele desceu até ficar a centímetros do dela. Última chance de sair. Sá Catarina ergueu a mão e tocou o peito dele. Sentiu o coração batendo ali embaixo, forte e constante, como marteladas.

Me mostra o que você aguenta carregar. Foi o último pedaço de permissão que ele precisava. A boca de K desceu sobre a dela com uma fome que Catarina nunca havia experimentado. Não era o beijo tímido do marido, era reivindicação, posse. Ele a beijou como se quisesse consumir e ela respondeu com a mesma intensidade, os dedos se enterrando nos músculos do peito dele.

As mãos dele desceram pela cintura dela, grandes o suficiente para envolverem completamente. Ele a ergueu como se ela não pesasse nada. Catarina enlaçou as pernas ao redor da cintura dele e foi como escalar uma montanha sólida, inabalável. Cael a virou, apoiando-a sobre uma bancada de madeira. As mãos dele subiram pelas coxas dela, empurrando o vestido molhado para cima.

A pele dele estava ardente, apesar da chuva. O contraste entre o frio do tecido e o calor das mãos dele arrancava fegos de Catarina. Quero sentir teu peso”, ela sussurrou contra a boca dele. E Cael obedeceu. Ele se inclinou sobre ela e Catarina sentiu a massa de músculos pressionando-a contra a madeira.

Não era esmagador, era preenchedor, como se todos os espaços vazios dentro dela finalmente estivessem sendo ocupados. Ele apoiou os antebraços de cada lado do corpo dela, distribuindo o peso, mas ainda assim ela sentia a presença física dele como uma âncora. As bocas se encontravam e se separavam em um ritmo frenético.

Os dedos de Catarina exploravam as costas dele, sentindo os músculos se moverem sob a pele. Era como tocar geografia. Montanhas e vales, força pura transformada em carne. Cael desceu a boca pelo pescoço dela, mordendo levemente. Catarina arqueou as costas, um gemido escapando dos lábios. As mãos dele puxaram o decote do vestido, expondo os ombros o início dos seios.

Ele beijou cada centímetro de pele revelada com uma reverência que contrastava com a intensidade anterior. “Se a macia demais para um mundo tão duro”, ele murmurou contra a pele dela. “Então me proteja dele”, ela respondeu, puxando o rosto dele de volta para o dela. “Seja meu mundo.” Eles se fundiram novamente. Não havia mais siná e escravo.

Havia apenas dois corpos reconhecendo o que precisavam um do outro. A chuva caía lá fora, lavando o mundo. Dentro do celeiro, cercados pela madeira que Cael dominava todos os dias, eles criavam seu próprio universo. O tempo perdeu significado. Poderiam ter sido minutos ou horas. Catarina perdeu a conta de quantas vezes alcançou o ápice da loucura, o corpo inteiro se contraindo, as unhas arranhando as costas dele.

Cael segurava seu clímax com um controle impressionante, prolongando-o dela, fazendo-a estremecer repetidamente, até que ela implorou para ele se permitir a mesma libertação. Quando finalmente aconteceu, ele enterrou o rosto no pescoço dela, um rosnado baixo vibrando no peito. As mãos enormes agarraram a madeira com tanta força que a bancada rangeu.

Catarina sentiu o tremor percorrer o corpo dele, aquele corpo que parecia indestrutível, revelando vulnerabilidade apenas para ela. Ficaram assim por longos minutos, respirações se acalmando, corações desacelerando. Cael ergueu a cabeça, os olhos procurando-os dela. Havia algo novo ali. Medo talvez, ou percepção do que havia sido feito.

Não pode voltar atrás agora?” Catarina disse baixinho, acariciando o rosto dele. Nunca quis voltar atrás. Ele beijou a palma da mão dela, mas agora assim a me pertence também. Bom, ela sorriu. Um sorriso verdadeiro, o primeiro em anos, porque você já era meu. Do lado de fora, a chuva começava a diminuir. O mundo real estava voltando, mas dentro daquele celeiro, entre aquelas tábuas de madeira, algo havia sido construído que não poderia ser desfeito.

Catarina sabia que havia consequências. Sabia que estava brincando com fogo em um mundo que queimava pessoas como ela e Kyle, sem hesitar. Mas pela primeira vez desde que havia se casado, ela sentia que estava viva e isso valia qualquer preço. As semanas seguintes foram um jogo perigoso de roubadas e olhares. Catarina inventava desculpas para ir ao celeiro.

Precisava verificar se a estrutura estava segura. Queria supervisionar o acabamento. Arnaldo nunca questionava. esposas não entendiam de construção, então se ela queria fingir interesse que fosse. Cael e ela desenvolveram uma linguagem corporal. Quando era seguro, ele deixava a porta do celeiro entreaberta.

Quando havia riscos, permanecia trancada. Catarina aprendeu a ler esses sinais como quem lê palavras. Eles se encontravam na escuridão entre as pilhas de madeira. Às vezes conversavam, às vezes apenas se tocavam em silêncio. Outras vezes, quando a urgência era grande demais, se entregavam aquela mistura de sangue e suor que os definia.

Catarina descobria o corpo dele aos poucos, as cicatrizes nas costas, marcas do tronco que ele levara quando mais jovem, a queimadura no ombro de um acidente com ferro em brasa, a maneira como ele sempre se colocava entre ela e qualquer som suspeito, protegendo-a instintivamente. Ela contava a ele sobre sua vida, a infância mimada, o casamento arranjado, a descoberta de que luxo não preenchia a solidão.

Caelo o escutava com atenção genuína, algo que Arnaldo nunca havia feito. O que você queria ser?”, ele perguntou uma tarde enquanto ela traçava os músculos do braço dele com o dedo. “Livre”, ela respondeu sem hesitar. Cael deu uma risada sem humor. Então nós dois quer a mesma coisa. “Você já pensou em fugir?” Ele ficou sério.

Todo escravo pensa, mas pensamento não leva ninguém longe. Capitão do mato traz de volta. E aí ele não precisou completar. Ela sabia o que acontecia com escravos capturados. Catarina entrelaçou os dedos nos dele. Se eu pudesse te libertar, não pode não. Sem destruir a própria vida. Talvez minha vida precise ser destruída.

Cael virou-se para ela. Sério? Não fala isso. Você tem comida, teto, segurança. Eu não deixo você jogar isso fora por minha causa. E se eu quiser jogar, então eu não deixo. Ele a puxou para mais perto, envolvendo-a naquele abraço que parecia escudo. Você é a única coisa boa que eu tenho.

Não vou deixar o mundo destruir você. Catarina se aconchegou contra o peito dele, ouvindo o coração bater forte e regular. Naquele momento, cercada por aquela força, ela podia fantasiar que o mundo lá fora não importava, mas o mundo sempre importa. A primeira rachadura, na realidade, veio numa manhã de julho. Catarina acordou enjoada, correu para a bacia e vomitou o jantar da noite anterior.

Josefa, que estava arrumando o quarto, largou tudo e correu para ajudá-la. “Sim, tá bem, deve ser algo que comi”, Catarina, murmurou limpando a boca, mas no fundo ela sabia. Conhecia seu próprio corpo, conhecia os sinais, os seios mais sensíveis, a fadiga constante, a ausência da menstruação. Ela estava esperando um filho.

O pânico veio primeiro, gelado, paralisante. Arnaldo mal a tocava. A última vez havia sido meses atrás. uma tentativa patética que terminou com ele desistindo no meio, alegando dor no peito. Não havia como o filho ser dele. Catarina sentou-se na cama, as mãos tremendo. Josefa a encarava com preocupação. “Chame o médico, Catarina disse automaticamente.

Sim, senh médico veio no dia seguinte, examinou-a com a descrição habitual, fez perguntas e finalmente confirmou o que ela já sabia. Parabéns, dona Catarina, pelos meus cálculos. está de aproximadamente dois meses. O visconde ficará feliz Catarina forçou um sorriso. Sim, muito feliz. Quando o médico saiu, ela ficou sozinha no quarto, a mão sobre o ventre ainda plano.

Dentro dela crescia a evidência física do que havia feito. Uma criança, o filho de Cael. Ela precisava contar a ele. Esperou até o anoitecer, desceu até o celeiro, o coração batendo descompassado. Cael estava lá empilhando as últimas tábuas. A construção estava quase concluída. Ele a viu e sorriu. Aquele sorriso que era só dela. Sim. Ah, não devia est aqui. Tá escurecendo.

Preciso te contar algo. O sorriso dele desapareceu ao captar o tom da voz. O que foi? Catarina respirou fundo. Estou esperando um filho. O silêncio que se seguiu foi absoluto. Até os sons da noite pareceram cessar. Cael deu um passo para trás, como se tivesse levado um soco. Tem certeza? O médico confirmou hoje.

E o Viscondde? Mal me toca há meses. Catarina se aproximou. Cael, é seu? Nosso. Ele passou a mão pelo rosto, o pânico tomando conta. Isso é sim. Ah, isso é um problema. Eu sei. Ela pegou as mãos dele, mas também é nosso. Uma parte de você e de mim. Uma parte que pode nos matar. Cael a encarou. Quando nascer, vão ver, vão saber.

Nem sempre bebês nascem parecidos com os pais. Catarina. Foi a primeira vez que ele usou o nome dela sem o título. Você sabe como eu sou, sabe minha cor. Se essa criança nascer parecida comigo, vão te matar. E a mim também. Então a gente foge para onde? Com que dinheiro e grávida? Catarina não tinha respostas. só tinha medo e uma criança crescendo dentro dela.

Cael a puxou para um abraço apertado. “Vou encontrar um jeito”, ele murmurou contra os cabelos dela. “Juro que vou encontrar um jeito.” Mas ambos sabiam que não havia jeito. O mundo que eles habitavam não permitia amores como o deles. Não permitia filhos nascidos do desejo que cruzava a linha proibida. E agora o tempo estava contando contra eles.

Dentro de sete meses, a verdade viria ao mundo, pequena, gritando, negável. E quando isso acontecesse, não haveria mais esconderijo possível. Catarina fez o que toda a mulher da sua posição faria. Mentiu. Naquela noite, após voltar do celeiro, ela procurou o marido. Arnaldo estava no escritório, como sempre, revisando livros contábeis sob a luz fraca de uma lamparina.

Ela entrou sem bater. “Analdo, preciso te contar algo.” Ele ergueu os olhos cansado. “O que foi agora, Catarina?” Ela respirou fundo e forçou lágrimas. Não foi difícil. O medo era real. Estou esperando um filho. O silêncio foi longo. Arnaldo piscou várias vezes, como se processando informação impossível. O quê? Estou grávida? Dois meses.

O médico confirmou hoje. Arnaldo se levantou tão rápido que a cadeira caiu para trás. Mas como nós mal naquela noite? Catarina segurou a mão dele, lembra? Há dois meses. Você teve aquela melhora, disse que estava se sentindo forte. Ela olhou nos olhos dele, vendendo a mentira. Foi naquela noite.

Ela viu a mente dele trabalhando, tentando lembrar. Havia mesmo uma noite meses atrás em que ele havia tentado. Não conseguiu completar o ato, mas tentou. Na memória nebulosa dele, talvez fosse possível acreditar que conseguiu. Eu Arnaldo tocou o rosto dela com mãos trêmulas. Eu vou ser pai, vai.

O sorriso que se abriu no rosto pálido dele foi genuíno. Pela primeira vez em anos, Arnaldo parecia feliz. Um herdeiro. Finalmente um herdeiro. Catarina forçou-se a sorrir de volta. Sim, um herdeiro. Arnaldo a puxou para um abraço desajeitado. Vou escrever para a corte. Vou anunciar. Meu filho vai ter título Terras Futuro. Ela se aninhou contra o peito magro dele, escondendo a culpa no rosto.

Precisamos ser cuidadosos. A gravidez é delicada. Claro, claro. Ele a afastou estudando-a. Você vai ter o melhor cuidado. Vou trazer outro médico da capital. Nada de trabalho pesado, nada de saídas. Catarina sentiu o estômago apertar. Saídas. Você vai ficar em repouso. Não quero arriscar perder meu herdeiro por descuido. E assim começou a prisão.

Os meses seguintes foram tortura. Arnaldo tratava Catarina como porcelana mais frágil ainda. Ela não podia descer as escadas sem ajuda. Não podia caminhar pelo jardim sem companhia. Não podia definitivamente se aproximar do celeiro. Josefa virou sua guarda permanente. A mucama não saía do lado dela, monitorando cada movimento.

Catarina não conseguia mais encontrar Cael. Mal conseguia vê-lo da varanda, porque Arnaldo trancava as janelas para protegê-la das correntes de ar. Ela definhava na própria prisão dourada. A noite deitada na cama, as mãos sobre o ventre que crescia. Catarina pensava em Cael. Será que ele achava que ela o havia abandonado? Será que entendia que não tinha escolha? A construção do celeiro foi concluída.

A obra que havia sido o pretexto para tudo, estava terminada. E Arnaldo, fiel à palavra, mandou o feitor preparar Cael para a venda. Catarina sóbe quando ouviu a conversa por acaso. Estava na sala de costura, onde passava os dias bordando roupas de bebê que talvez nunca pudesse vestir em seu filho. Arnaldo conversava com o feitor no corredor.

Quanto você acha que ele vale, Cael? Uns três contos, senhor. Ele é forte, saudável, jovem, vai render bem. Bom, quero que leve ele para o mercado semana que vem. Preciso do dinheiro para preparar o quarto do meu filho. Catarina deixou a agulha cair, as mãos gelaram. iam vender Cael. O pai do bebê que crescia dentro dela seria vendido como gado.

Ela precisava fazer algo. Naquela noite esperou Arnaldo dormir. Ele dormia cedo ultimamente, o corpo fraco pedindo descanso. Catarina se levantou com cuidado, colocou o hobby e saiu do quarto. Desceu as escadas em silêncio, atravessou a casa escura, saiu pela porta dos fundos. A lua estava cheia, iluminando tudo com luz prateada.

Catarina cruzou o terreno em direção às cenzalas. Nunca havia estado lá. Senhora não ia às cenzalas, mas ela não era mais apenas uma senhora, era uma mulher desesperada. Encontrou a cabana de Cael no fundo. Era pouco mais que um barraco de madeira, com uma porta velha e janela sem vidro. Ela bateu de leve. Silêncio.

Bateu de novo. A porta se abriu. Kell estava lá. Olhos arregalados ao vê-la. Sim. Ah. O que? Catarina entrou e fechou a porta. O espaço era minúsculo, uma esteira no chão, um cobertor fino, nada mais. Assim viviam as pessoas que sustentavam o luxo dela. “Não pode vir aqui”, Kyle sussurrou desesperado. “Se alguém ver, vão te vender.

” Ela o encarou. Semana que vem. Ouvi a conversa. Cael fechou os olhos. Eu sabia. O feitor me avisou. Não posso deixar isso acontecer. Você não pode impedir. Ele abriu os olhos e havia resignação ali. Sou propriedade do visconde. Ele faz o que quiser comigo. Posso comprar você. Tenho joias. Joias do seu marido. Ele vai notar se sumirem.

Cael segurou os ombros dela. Catarina, acabou. Nós acabamos. Não. Ela sacudiu a cabeça. Não acabou. Temos um filho que ele acha que é dele, mas não é. É seu, nosso. Catarina colocou a mão dele sobre o ventre redondo. Está aqui crescendo, parte de você. K manteve a mão ali, os olhos marejando.

Nunca vou conhecer essa criança. Vai, vamos dar um jeito. Não tem jeito. A voz dele saiu mais alta do que devia. Ele respirou fundo, controlando-se. Você vai criar essa criança como filho do visconde. Vai dar a ele o nome, o título, o futuro e eu vou estar em outra fazenda, carregando lenha para outro senhor. É assim que tem que ser? Não aceito. Tem que aceitar.

Cael puxou ela para um abraço. Promete uma coisa. O quê? Se a criança nascer parecendo comigo, se tiver minha cor, meus traços, você inventa uma história. Diz que a doença, diz o que for, mas protege ela. Nosso filho. Filho, filha, não importa. Ele beijou a testa dela. Protege, porque eu não vou poder. Catarina se agarrou a ele, chorando.

Não é justo. Nunca foi. Eles ficaram assim por longos minutos, segurando um ao outro na escuridão daquela cabana miserável. Dois mundos que nunca deveriam ter se encontrado, mas se encontraram e agora pagavam o preço. “Eu te amo”, Catarina sussurrou. Era a primeira vez que dizia. Cael apertou o abraço. Também amo a sempre vou amar.

Foi o adeus que eles não queriam dar, mas precisavam. Catarina voltou para a casa antes do amanhecer, subiu às escadas, deitou-se ao lado do marido que roncava e chorou em silêncio até o sol nascer. Na semana seguinte, Cael foi vendido. Ela não viu a partida. Arnaldo não permitiu. Não é cena para a mulher grávida presenciar, ele disse.

Mas ela ouviu o som das correntes, o barulho da carroça se afastando e o silêncio que se seguiu. Cael havia saído de sua vida, mas dentro dela carregava a única parte dele que ninguém poderia tirar. Os meses finais da gravidez foram um borrão de ansiedade. Catarina comia pouco, dormia menos ainda.

Passava as noites acordada, as mãos sobre a barriga, conversando com a criança que crescia ali. “Você precisa se parecer com ele”, ela sussurrava. “Com o viscondde, por favor, pelo amor de Deus, pareça com ele. Mas sabia que Deus raramente ouvia preces de mulheres que haviam quebrado tantos mandamentos. O trabalho de parto começou numa noite de tempestade.

Catarina acordou com as dores, ondas de agonia que começavam nas costas e se espalhavam pelo corpo inteiro. Ela gritou. Arnaldo acordou sobressaltado. O bebê, Josefa, chamem a parteira. A casa se transformou em caos. Criados correndo, a parteira chegando encharcada pela chuva. Catarina sendo levada para o quarto preparado.

As horas se arrastaram. A dor era insuportável. Pior que qualquer coisa que ela já havia sentido, a parteira gritava ordens: “Empurra mais! Não para!” Catarina empurrava até sentir que ia morrer. E talvez fosse melhor morrer. Talvez fosse melhor do que encarar o que viria depois. E então, no meio da tempestade, um grito diferente rasgou à noite.

O choro de um bebê. É um menino! A parteira anunciou. Catarina desabou na cama exausta. Ouviu movimentos, água, a parteira limpando a criança. “Me dá”, ela sussurrou. “Deixa eu ver.” Houve hesitação, um silêncio pesado. “Me dá, meu filho.” A parte se aproximou, o bebê, enrolado em panos, colocou-o nos braços de Catarina.

Ela olhou e seu coração parou. O bebê tinha a pele clara, os olhos ainda fechados, o rosto era redondo, indefinido como todos os recém-nascidos. Mas o cabelo, o cabelo era crespo, negro e crespo. Não havia como esconder. Catarina olhou para a parteira. A mulher desviou o olhar. Ela havia visto, sabia? Chame o Viscondde, Catarina disse a voz tremendo.

Arnaldo entrou no quarto como um vendaval. Meu filho, deixa eu ver meu A voz morreu. Ele encarou o bebê. Encarou Catarina. Encarou o bebê novamente. O silêncio foi sepulcral. Arnaldo. Catarina começou. De quem é essa criança? A voz dele era gelo. É nosso. Essa criança não é minha. Ele gritou tão alto que o bebê começou a chorar. Olha para ele. Olha pro cabelo.

Bebês mudam. Não muda assim. Arnaldo deu um passo para trás, o rosto desfigurado pela raiva. Você me enganou. Me fez de idiota. Quem foi? Qual dos escravos? Catarina abraçou o bebê com força. Ninguém. Mentirosa. Ele agarrou a beira da cama, o corpo inteiro tremendo. Você se deitou com um Enquanto Eu Ele Ele não conseguiu terminar.

Arnaldo, por favor, saia da minha casa. A voz dele estava calma agora. Calma demais. Você e essa criatura saiam. Onde vou ir? Pro inferno. Não me importa. Ele virou-se para a porta. Josefa, tire essa mulher e esse bastardo da minha vista agora, Senhor. Assim a acabou de dar a luz. Eu sei o que ela fez. Arnaldo cuspiu as palavras.

E sei o que ela é, uma prostituta, uma devaça. Tire ela daqui antes que eu faça algo de que me arrependa. Ele saiu batendo a porta. Catarina ficou sozinha com o bebê nos braços. A criança chorava, ela também chorava. Josefa se aproximou, os olhos cheios de lágrimas. Sinal que a senhora fez. Amei quem eu não devia. Catarina, respondeu, beijando a testa do filho.

Mas não me arrependo. O visconde vai espalhar, todo mundo vai saber. Deixe saberem. Catarina olhou para o bebê. Os olhos dele se abriram pela primeira vez. Eram castanhos escuros como os de Cael. E naquele momento, apesar de todo o horror, apesar da ruína, apesar de saber que sua vida estava destruída, Catarina sorriu porque nos braços dela dormia o único pedaço de Cel que o mundo não podia tirar, seu filho deles.

10 anos depois, a antiga fazenda São Sebastião já não existia mais. Arnaldo morreu dois anos após o escândalo, a saúde já frágil desmoronando completamente sob o peso da humilhação. Sem herdeiros legítimos, as terras foram leiloadas para pagar dívidas. A casa grande virou ruínas. Catarina não estava lá para ver.

Ela havia sido expulsa naquela noite de tempestade, com apenas a roupa do corpo e um bebê nos braços. Nenhuma família a acolheu. O escândalo se espalhou como fogo. A senhora que havia se deitado com escravo, a devaça, que ousou manchar o sangue nobre. Ela vagou por meses, dormiu em estábulos, mendigou comida.

O bebê que ela batizou de Miguel sobreviveu milagrosamente. Talvez carregasse a mesma força resiliente do pai. Foi uma velha parteira, numa cidade pequena do interior, quem finalmente ofereceu abrigo. “Eu não julgo”, a mulher disse. Deus julga. E eu acho que Deus anda ocupado demais para se importar com quem você amou.

Catarina aprendeu o ofício. Virou parteira, também ajudava mulheres a trazer crianças ao mundo. Essas mesmas mulheres que provavelmente a desprezariam se soubessem sua história. Mas ela não contava. Usava outro nome, construiu outra vida. Miguel cresceu forte. Aos 10 anos já era mais alto que meninos de 12. Os músculos começavam a se definir.

Ele tinha os olhos do pai, a determinação da mãe e uma inteligência que surpreendia todos que o conheciam. Catarina nunca mentiu para ele. Numa tarde, enquanto voltavam do rio onde Miguel havia pescado, ela contou tudo sobre a fazenda, sobre o visconde, sobre Cael. Seu pai era um escravo, ela disse sem vergonha, mas era mais homem que qualquer senhor que conheci.

era forte, gentil, protetor e me amou quando eu não tinha mais nada para oferecer. Miguel escutou em silêncio. Quando ela terminou, ele perguntou: “E o que aconteceu com ele? Foi vendido. Nunca mais soube dele. Ele sabe que existo. Sabia que você ia nascer, mas nunca te conheceu.” Miguel olhou para as próprias mãos.

Mãos que já eram grandes, fortes, capazes. Quero encontrá-lo, filho. Quero conhecer meu pai. Catarina sabia que era inútil argumentar. Miguel tinha a teimosia de K. Também levou dois anos de buscas, perguntas discretas, informações fragmentadas. A trilha de um escravo vendido era difícil de seguir. Eles eram movidos como peças de xadrez, sem registro adequado.

Mas Miguel era persistente. Até que um dia um tropeiro passou informação. Tem um escravo numa fazenda em Minas, forte que nem touro. Chamam ele de Cael. Miguel tinha 12 anos quando finalmente chegou à fazenda. Era um lugar menor que São Sebastião, plantação de café. Ele pediu autorização para entregar uma mensagem.

O feitor desconfiado permitiu. Cael estava no campo carregando sacos de café. Ainda sozinho, ainda com aquela força descomunal. Ele havia envelhecido. Cabelos começando a grisalhar, cicatrizes novas somando-se à antigas, mas ainda era imponente. Miguel se aproximou. Você é Cael? O homem parou, virou-se, olhou para o menino e congelou.

Porque nos olhos daquele menino ele via Catarina, no formato do rosto via a própria mãe e na estrutura do corpo já a informação via a si mesmo. “Quem é você?”, K perguntou a voz rouca. “Meu nome é Miguel.” O menino respirou fundo. Sou seu filho. O saco de café que Cael carregava caiu no chão. Grãos se espalharam. Ele não notou.

“Catarina”, ele sussurrou. “Minha mãe, ela está viva. Me mandou te encontrar.” Cael deu um passo à frente, depois outro, e então quebrando toda a regra, ele se ajoelhou diante do menino, colocou as mãos nos ombros dele, estudou cada traço do rosto. “Você é real”, ele murmurou, os olhos marejados. “Você existe?” Existo.

Miguel sorriu. Um sorriso que era metade catarina, metade Cael. “E quero conhecer meu pai”. Ali, naquele campo de café, sob o sol de Minas, dois homens se abraçaram. um escravo que nunca teria direito à própria história, um menino que nasceu da maior transgressão possível, mas era um pai e filho e isso nem todo o peso do mundo conseguia desfazer.

Nos anos que se seguiram, Miguel visitava quando possível, levava notícias da mãe, aprendia com o pai sobre força, resistência, dignidade. Cael nunca foi libertado. morreu escravo aos 52 anos, o corpo finalmente cedendo depois de carregar o peso de tantas vidas, mas deixou algo que nenhum senhor poderia possuir.

Deixou um filho livre, um filho que escolheu carregar seu nome, sua história, seu legado. Miguel cresceu, tornou-se carpinteiro, trabalhou com madeira como o pai, construiu casas, celeiros, igrejas, e em cada viga que erguia, lembrava-se do homem que carregava troncos sozinho. casou-se, teve filhos, contou a ele sobre o avô que nunca conheceram, mas cujo sangue corria nas veias deles.

Catarina viveu até os 63 anos. No fim, foi Miguel quem cuidou dela. No leito de morte, ela segurou a mão dele. “Valeu a pena, Miguel?” Perguntou. Catarina olhou para o filho, o homem forte, digno, livre, que ela havia trazido ao mundo. Pensou em Kyle, pensou naquele celeiro onde tudo aconteceu.

Pensou no peso do desejo, no peso das consequências, no peso do amor. “Cada cicatriz valeu”, ela respondeu, apertando a mão dele. “Porque você existe?” E fechou os olhos pela última vez, um sorriso nos lábios. Hoje, mais de um século depois, não há registros oficiais de Catarina de Albuquerquim Melo. As famílias nobres apagaram seu nome dos arquivos.

A vergonha precisava ser esquecida. Mas em algum lugar do interior do Brasil existem descendentes de Miguel, homens e mulheres que carregam nos genes a história de uma cahá e um escravo que desafiaram todas as regras. Eles não sabem os detalhes. As histórias se perderam, como tantas histórias se perdem.

Mas de vez em quando, quando uma criança nasce com uma força incomum, quando alguém ergue um peso que não deveria conseguir, quando um olhar carrega a mesma intensidade de quem viu o mundo e escolheu amá-lo mesmo assim, talvez ali esteja um eco. Um eco de Kyle que carregou o mundo nos ombros. Um eco de Catarina que ousou tocar aquele mundo com as próprias mãos.

Um eco do amor que nasceu entre a madeira, sob a chuva, dentro de um celeiro que já virou pó. Mas o amor esse permanece, porque o amor sempre pesa mais que qualquer carga e sempre vale a pena carregar.